Aqui jaz qualquer idéia vã

De quando troco a pele

2010-05-21T14:22:00.008-03:00

Ah! a chuva são como gotas ácidas na alma.
E como cobra que troca a pele eu troco-a.
É a renovação epidérmica que exala
a continuidade descontínua da alma.

Meu fragilíssimo envoltório abstrato
troca-se conforme troco de paisagem.
o corpo, esse asco, é só um substrato
de toda convenção sensorial da visagem.

A chuva renova, troca todo ar imundo
e felicita minh'alma à muda epidérmica
me faz ouvir surdo e falar mudo.

É que lava as impurezas essa chuva.

e si chove? ah! se chove...

estou pronto para a segunda muda.

IV

2010-03-31T18:36:00.004-03:00

Se instala nas entranhas,
Criatura linda e indefesa,
que se fez em natureza ígnea
qual a morada de tua beleza.

de Sabedoria ignota, sem face.
se formando em placenta, nasce.
virtuoso, visionário, há espreitar-me.
sentia mesmo sem ver, olhar-me.

penso em um dia dizer: - Ó! meu filho,
segues o teu pai e mãe, assim,
como João e Maria, segue o milho.

Esse poema que nasce dos meus dedos
tu que nasce de minha mulher em nervos.
Nós, meu filho, te livraremos de todos os medos.

Faminto

2010-03-16T18:38:00.012-03:00

Negarais a todos uma esmola...
Essa antropofagia etílica
da natureza que o homem esfola
revela-se monstruosa e cínica.

Aos homens enfurecidos
não mais oferece o pão
nem que p'ra isso fiquemos convertidos.
Nem que p'ra isso se peça perdão.

No esvaporido suor, no escaldo sanguinio.
Nem mesmo a visão de Constantino
desmentia, tais teorias ancestrais.

- Faminto morre o homem.
a natureza se eleva à fome
e ele recupera-se nunca mais.

A Tristeza do Número

2010-02-11T08:49:00.003-03:00

Um, dois, três, quatrilhões...
presos aos ossos do matemático
castigando a fé desse reumático
nos braços, dedos, cabeça como grilhões.

Mortes, orgias, - catastroficissima solidão -
fabricando a fantasmologia da contagem
catando, contando... inúmera contagem.
Só existo se em registro um numero me dão

se um dia me tirassem esse número.
perceberia que unicamente estamos
vivendo a alegoria da vantagem.

mas vejo somas, subtrações no útero
e sinto que só existiríamos
se entrassemos nessa triste contagem.

Bom tempo

2010-01-18T10:22:00.006-03:00

Temporalmente não chovo,
nem meus dias são claros,
sigo sempre assim, nublado,
parcialmente nublado.

Minha tarde não é calorosa
nem tem de usar agasalho
ela é assim, um leve mormaço
um claro e sombrio mormaço.

Minha noite não é estrelada...
possui muitas nuvens,
alta carga positiva e negativa,
geradora de relampejantes idéias.

Sou assim: Dia nublado,
com um caloroso mormaço
com noites escuras, coriscos...
à intensidade de um tempo perturbado.

A consciência

2010-01-09T09:27:00.024-03:00

Minha fantasia é absurda...
Esse inseto que consome e regurgita
as mais insanas possibilidades de vida
e as putrefações em dia umido visita.

Visita a umidade abaulada do meu quarto
e põe-me a perceber a figura desse rastro.
Castigando as eras fantasmagoricas dessa visagem
a sentir ânsias, absurdamente, vi uma miragem

catequizando meu intestino, convertendo-o.
Inseto imundo que transcende as eras ao relento
vinha me despertar d'um fantastico intelecto.

Este que fermenta e alcoolisa, vibrações inatas
brota de semente em semente de radiotivas fontes
atravessando pontes imensas com forças incógnitas.

Augusta Ladainha

2010-01-09T09:01:00.017-03:00

A Augusto dos Anjos

Cantou ao tamarindo de sua vida,
sonetos da putrefação do homem
no âmago intestinal que o consolida
dizia coisas que por dentro consomem.

Me vi junto a vermes, corvos, carneiros...
seguindo um fantástico caixão,
Celebrando a chegada do poeta coveiro
que cavava dos sepulcros a bela Canção:

"Foi assim como na sua profecia:
morreu aos trinta de pneumonia.
Enfermo, então veio a perecer.

Mas o contrario de teu corpo, poeta,

aquém dedico minha Litania,

os teus versos hão de nunca apodrecer."

Pobre vaidade

2009-12-20T08:51:00.001-03:00

I
Ela tinha o caminhar leve dos alcoólatras.
Uma estreita faixa rubra de batom seguia
se alastrando na boca sem dentes: vazia.
mas sorria ainda, com o sorriso dos hipócritas.

Na alma, moribunda e maltrapilha, a desgracença
nos poros, absorvia a ciência trágica do dia
e no peito, dessa louca, que outrora vadia
fazia assim: um olho na vida, e outro na descrença.

Essa amante dos sibaritas, levou nas costas um peso -
Uma corcunda horrenda e a falta de alguns inúteis dedos.
E na boca uma estreita faixa de batom avermelhado,

com o rosto deformado e as vestes em retalho
engolindo a ânsia d'um coração cuspindo escárnio,
via-se ainda um orgulho de quem já tinha amado.

II
Correspondia a todos os olhares das ruas...
Olhava, sorria, e o peito inchava de orgulho.
Com o sorriso murcho de novo, voltava ao entulho.
E no monturo, que se encontrava, estava ela, nua.

Sobre o reflexo solar: que é a lua, lavava-se.
retirava as lepras e escárnios do dia imundo.
Mas na boca permanecia ainda o batom rubro
e no olhar o sorriso de posse da vaidade.

Encerrava-se em si mesma, como inseto morto.
vivendo, assim: a noite gente e de dia estorvo.
e ainda ouvindo gracejos, tais, -"Puta!", "puta"...

Oh! Senhora, ser dos sonhos monstruosos,
ainda assim infla o peito de amores incestuosos...
e sorri ainda para os pobres que te insultas.

A mosca

2009-11-22T09:54:00.002-03:00

Estava acima, no teto, a espreitar-me.
Monstro azul, enorme: - confesso, tinha medo.
E Isso ai, que engolira meu sono e sossego
Zumbia com desdém e vingança, a circular-me.

E circularmente, subia e descia, e pousava
sobre o teto em que ela dominava e,
a cada elipse, sinuava-se em um pouso provocante
e provocava meus nervos: parte dissecante.

E num pouso extraordinário, depositou
em meu corpo áspero, uns ovos ao acaso
e como quem confia, voou e esqueceu do fato.

Mal saberia ela, que em mim depositava as
esperanças futuras, de um dia, eu morto,
renascer nos ossos e vísceras, um bicho desse novo.

Uma prostituta

2009-11-11T18:45:00.001-03:00

Doa a todos a sua virilidade e só pede em troca,
alguns trocos. O que pode siguinificar pouco...
Passa a ser muito para uma massa, para um todo.
Para ela, ser o que É, é só para alguns seletos.

Seu corpo causa tanta ostenta, que alcooliza,
causa fome, fadiga e no fundo conformiza...
É perversa para os que não a consomem.
Ah! Senhores, oportunidade tem poucos homens.

Busca-se então outra possibilidade...
Um vigor tal, não pode ser assim, tão selvagem.
Domar e sugar seu seio murcho e farto.

É para ser prazer de todos, isso, amigos, é fato.
Explora-la, consumi-la, aproveita-la, não basta.
A ela paga-se uma chance e a espera numa fila.

2009-10-13T19:32:00.002-03:00

Hospedagem

Ao suicida

2009-10-03T11:06:00.006-03:00

Forca, balas, afogamento, precipícios... martelo.

Inúmeras ferramentas para concretizar teu gesto.

Para esse feito é necessário dois pontos virtuais

e metafisicos motivos, diversos fatores causais.

Há quem diga que teu desejo nada justifica.
Justifica a fadiga e o mal que carregaste em vida:
esse peso que em vão arrastou-se moribundo
em sequelas triste se depreciou... ficou nulo.

Será claro, na tangencia de sua virtuosidade,
o objeto concretizador desse latente ensejo
Um revolver, uma faca, uma corda... crueldade.

Impulsionado por um ato encorajadissimo...
E no inconciente de quem fica: uma gota trágica...
Na carta deixada, o sangue coalho e um profundo egoísmo.

Ao odor das coisas

2009-09-27T08:26:00.002-03:00

De tudo se sentia um cheiro peculiar
e foi registrado na epigenese à memória
uma combinada coleção "viscosa" de ar
e disso expeli e absorvi, se não, sucumbiria.

Lembro-me de substancias extensas:
um esgoto, um jardim... a oxigenese austral.
A Asmática influencia de tais lembranças
Registradas no hipocampo desse cérebro fetal.

Na vida há um Odor Belial superexcitador
de quem um dia possuiu um olfato de infante.
E sussurro revelando um futuro estimulador:

- Deixo vivo em odores o que causa delírio.
Aos meus filhos, eu podre a feder... assimilando
à tristeza do caixão ao cheiro reconfortante dos Lirios.

A pureza (Nietzsche)

2009-09-02T10:27:00.029-03:00

É da moral precária que se alimenta o mundo.
foi dito na caverna, que o instinto esta em desuso.
é uma selvageria só, essa fétida décadence.
o homem, nessa moral: o niilismo em que se prende.

Jaz em fim, o antigo "instinto de rebanho".
Os desgarrados, caem no abismo, e eu, os acompanho.
mas a margem da sabedoria suja, emerge...
os puros - nem bem, nem mal - Übermensch!

Notas?... - Estamos reduzidos a números.
e com a fatal decadência de teus membros.
há de brotar um Ser máximo, um ser puro.

A Verdade não mais será de quem mente.
Espero dormindo, e despertarei nesse dia augusto,
em que o homem será alem, será ele mesmo; o mundo.

Darlan Delarge.

A infância

2009-08-08T10:49:00.009-03:00

Em meu peito trágico, põe-se a bater
o instinto tranquilo de um infante.
Ah! esse pálido encéfalo a acender
com a alegria de passados instantes.

Tranquilo, numa paz oculta sem saber.
Lembro, era assim que o mundo deveria ser:
puro, inocente, virginal e pandega.
Há fome independente do que se coma.

Na nostalgia do meu incurável ser, aparecia,
Precoce conclusão. No reumático estalo de ossos
A velhice como castigo de um cardíaco coração.

É espantoso como no fim somos todos, assim,
Pele e osso, compondo uma infeliz totalidade:
Doença e Alegria corroendo, e isso, chamamos: saudade.

Sobre o crime e a compreensão

2009-08-04T16:34:00.007-03:00

Da profundidade do seu conjunto ósseo
Advinha a mais abissal compreensão.
Compreendia: coisa que no homem é fóssil,
A conjectura carecente da traição.

Quando numa noite quente ao chegar em casa,
mal saberia, a cólera que seu coração talha,
ao presenciar o desafio, que o levará a desgraça.
A mulher, leviana, a trocar caricias: - canalha!

E ao agarrar a mais próxima arma: um pau.
Desferiu-lhe, no crânio, um golpe mortal.
E como quem desperta de uma quimera absurda.

Viu na Amada, Epiléptica, a demasia do mal.
Foi a morte, que numa noite clara, empalideceu?
Foi deplorável, o que o homem, tarde, compreendeu.

Sobre a poesia

2009-07-27T11:59:00.001-03:00

Em um poema sempre ira existir algo que se encaixe, pois, como é de sua natureza é parte retirada de algo/alguém, é como um membro, um órgão: parte indispensável, e que sempre vai ter a quem ou a que servir, portanto vital. Em mim ele seria, a ânsia, o corpo estranho expulso do meu estômago (vómito) ou do meu cérebro (o Éter).

Do Subsolo

2009-07-05T13:57:00.001-03:00

Todo Ser vem do Subsolo?!
Eu que te respondo em mentira,
então, me repudio e me consolo,
Ele! Ilumina-me, e por fim se retira.

Projetado como estrume no solo,
delicado ao nutrir a planta,
deixa escorrer seiva de suas entranhas,
ejaculando no útero da terra, um óvulo.

Como broto no chão surgi, um ser estéreo:
é o mundo que o nutri: é Ele o paridor!
é quem goza em nós todo o liquido etéreo.

Ergue gritando, como quem sente dor,
sagaz como a nobreza de quem mente,
No Subsolo, ah! Nem sempre brota essa Semente.

A um amigo

2009-02-28T13:51:00.000-03:00

Caiu. Acordou como um novo ser em parte,
Tornou-se parte da imprudência incontestável do chão
atraído por gravidade: newtoniano desastre.
D'Um mártir! Eu, amigo, desconheci tal coração.

Levantou. Superando o assoalho de pedra erguendo-se então
Com a força sobre natural do organismo,
sobre sepulcros aéreos, de duvida enchendo as mãos.
Alheio, movo as lágrimas num Triste mecanicismo.

Argonauta. Assentado ao som do Silêncio ao pé do viaduto,
vislumbrou o voo, num delírio de Defunto,
abraçou a Esperança, - coisa que não sustento em Luto.-
desejou virar memória, assim, como moribundo.
________________________________________

*Assentado ao pé do silencio ao som de "Come together"
Vislumbrando o voo, num delírio: coisa secreta
abraçou a esperança, como a criança a um adulto
desejou virar memória, em vez de só mais um no mundo.

E voou para o infinito como Morrison, ou Ian Curt,
Permaneceu como infindável Defaut.
É isso, meu velho, como no amanhecer á bela tarde vazia.
final, foi como essa luz que tu metafisicamente tornar-se poesia.

*parte acrescentada e alterada do poema para um sarau

Vitória de Santo Antão

2008-01-02T10:52:00.000-03:00

Da Geografia

Ondulada, um Caos de formas, deformada...

Grama de esverdeada secura, porem bela

Terra potente de belas gramineas aereas.

Fertilisada por passagens de águas juninas.

Nessa terra onde o massapê é mais extenço,

Nasceu d'um parto generico outras especies

que hoje disperça-se de sua mãe, desapropriadas

aqui, a terra é farta, em vegetações bem aproveitada.

(inacabado)

III (ou Dos Tempos que virão)

2008-01-02T10:14:00.000-03:00

Estava escrito e mal percebemos:
Entre passagens de pessoas e tempos,
estava na radiação térmica desse invento,
entre espaços de dimensões, complexas.

Bom saber que nada é sempre:
Nem o tempo é sempre, ele acaba.
Acaba para recomeçar novamente,
e novamente terminar a hora recomeçada.

Feliz por ser eterno, somos sempre recomeço,
um sim de sobrevivência, singelo.
Na ausência de saudade, fico triste, confesso.
É sentindo este alarde que te vendo recomeço.

E sabendo que nunca mais ficarei triste:
Seremos infindáveis perspectivas, seremos três:
E não terá espaço vago, só a saudade, a vontade...
No inicio, no meio, no fim e na Finalidade.

II (Antes de estar longe)

2007-12-01T10:34:00.000-03:00

É como velhice estancada, no compasso
Traços demarcados num conjunto simbiótico
é parte de mim como antibiótico
é o que permanece vivaz e sádico

Mas o desleixo, compassivo...
Transforma, nos deixando corrosivos.
Quem dera desatar todo o tempo
e sermos novamente singelo invento.

Tratar da memória, coisa que estertora...
Vingar-se do destino, coisa que é errada
Foi pela simbiose de nossos tempos
que este ser intocável trabalhava.

E é assim, como quem respira...
A facilidade de manter-se em equilíbrio
a busca de manter empregado esse destino.
somos inventados, entrelaçados, e algo mais.

Antes de estar longe, morrerei duas vezes:
por depois de enterrado, decomposto e fecundo.
ficando distante de qualquer coisa que seja tua,
e próximo da eterna saudade... Em Altivez.

Do copo ás prostitutas

2007-11-22T10:33:00.000-03:00

A alma e a carne fazem parte do mesmo destino
É nisso que se transforma o homem: estomago e sexo,
e vísceras, unidades pulsantes desse complexo.
E nesse conjunto compõe a alma esse intestino.

É isso que te torna cadáver: o estômago, a alma
E os pulmões, e esse amor asmático, placebo.
E na figura tremula de teus nervos, percebo
a imagem incontestável de teu câncer.

É contestado em laudos que tua doença
não tem cura, foi na usura que tornas te
irremediavelmente incapacitado.

Foi assim: entre alcoólatras e prostitutas
que surgiu em ti essa imagem absurda.
Nas vísceras, no copo e no cadáver.

Palavras pobres

2007-11-15T11:37:00.000-03:00

Tenho esquecido meus principios,
minha memoria ja não funciona mas
como era antes...

Tenho esquecido qualquer coisa
que me fizesse santo

Agora sou pecado, você me tornou pecado...

Graças a você
sou o que sou...
graças a você.

I (Perspectiva)

2007-11-02T10:31:00.000-03:00

Não é pela falta de perspectiva
Não te imponho datas, nem tempos.
Quero te tornar métrica, meu invento.
É teu cheiro que determina o tempo.

Tua ossatura é o meu apego, destino.
Mesmo que este seja diminuto, infinito.
Mesmo por um curto tempo, um gemido.
- Fazes parte do meu instinto -

Cubra de conforto teu corpo austero,
Pandega é minha ventura que te ostenta
Queremos ser como esse invento:
Ponteiro que gira e cruza com si mesmo.

É no ósculo que cruzamos nossa saliva,
e gira em nós a vontade de vida e, aumentamos
Sem saber tal perspectiva: esse tempo inventado.
Somos nós componentes do tempo: ponteiros.

E nesse tempo infinito, interminável,
que te transformo em meu afago.
Meu apreço, meu endereço. Seremos como
o tempo quiser: como esse invento.