A mosca

Estava acima, no teto, a espreitar-me.
Monstro azul, enorme: - confesso, tinha medo.
E Isso ai, que engolira meu sono e sossego
Zumbia com desdém e vingança, a circular-me.

E circularmente, subia e descia, e pousava
sobre o teto em que ela dominava e,
a cada elipse, sinuava-se em um pouso provocante
e provocava meus nervos: parte dissecante.

E num pouso extraordinário, depositou
em meu corpo áspero, uns ovos ao acaso
e como quem confia, voou e esqueceu do fato.

Mal saberia ela, que em mim depositava as
esperanças futuras, de um dia, eu morto,
renascer nos ossos e vísceras, um bicho desse novo.

Uma prostituta

Doa a todos a sua virilidade e só pede em troca,
alguns trocos. O que pode siguinificar pouco...
Passa a ser muito para uma massa, para um todo.
Para ela, ser o que É, é só para alguns seletos.

Seu corpo causa tanta ostenta, que alcooliza,
causa fome, fadiga e no fundo conformiza...
É perversa para os que não a consomem.
Ah! Senhores, oportunidade tem poucos homens.

Busca-se então outra possibilidade...
Um vigor tal, não pode ser assim, tão selvagem.
Domar e sugar seu seio murcho e farto.

É para ser prazer de todos, isso, amigos, é fato.
Explora-la, consumi-la, aproveita-la, não basta.
A ela paga-se uma chance e a espera numa fila.

Hospedagem

Ao suicida

Forca, balas, afogamento, precipícios... martelo.

Inúmeras ferramentas para concretizar teu gesto.

Para esse feito é necessário dois pontos virtuais

e metafisicos motivos, diversos fatores causais.

Há quem diga que teu desejo nada justifica.
Justifica a fadiga e o mal que carregaste em vida:
esse peso que em vão arrastou-se moribundo
em sequelas triste se depreciou... ficou nulo.

Será claro, na tangencia de sua virtuosidade,
o objeto concretizador desse latente ensejo
Um revolver, uma faca, uma corda... crueldade.

Impulsionado por um ato encorajadissimo...
E no inconciente de quem fica: uma gota trágica...
Na carta deixada, o sangue coalho e um profundo egoísmo.

Ao odor das coisas

De tudo se sentia um cheiro peculiar
e foi registrado na epigenese à memória
uma combinada coleção "viscosa" de ar
e disso expeli e absorvi, se não, sucumbiria.

Lembro-me de substancias extensas:
um esgoto, um jardim... a oxigenese austral.
A Asmática influencia de tais lembranças
Registradas no hipocampo desse cérebro fetal.

Na vida há um Odor Belial superexcitador
de quem um dia possuiu um olfato de infante.
E sussurro revelando um futuro estimulador:

- Deixo vivo em odores o que causa delírio.
Aos meus filhos, eu podre a feder... assimilando
à tristeza do caixão ao cheiro reconfortante dos Lirios.

A pureza (Nietzsche)

É da moral precária que se alimenta o mundo.
foi dito na caverna, que o instinto esta em desuso.
é uma selvageria só, essa fétida décadence.
o homem, nessa moral: o niilismo em que se prende.

Jaz em fim, o antigo "instinto de rebanho".
Os desgarrados, caem no abismo, e eu, os acompanho.
mas a margem da sabedoria suja, emerge...
os puros - nem bem, nem mal - Übermensch!

Notas?... - Estamos reduzidos a números.
e com a fatal decadência de teus membros.
há de brotar um Ser máximo, um ser puro.

A Verdade não mais será de quem mente.
Espero dormindo, e despertarei nesse dia augusto,
em que o homem será alem, será ele mesmo; o mundo.

Darlan Delarge.

A infância

Em meu peito trágico, põe-se a bater
o instinto tranquilo de um infante.
Ah! esse pálido encéfalo a acender
com a alegria de passados instantes.


Tranquilo, numa paz oculta sem saber.
Lembro, era assim que o mundo deveria ser:
puro, inocente, virginal e pandega.
Há fome independente do que se coma.

Na nostalgia do meu incurável ser, aparecia,
Precoce conclusão. No reumático estalo de ossos
A velhice como castigo de um cardíaco coração.

É espantoso como no fim somos todos, assim,
Pele e osso, compondo uma infeliz totalidade:
Doença e Alegria corroendo, e isso, chamamos: saudade.